Como Ali Ahmad Said Esber ningún periódico ni revista lo tomaba en cuenta. Ali Ahmad Said Esber tomó el seudónimo de Adonis, el dios de la belleza y del amor de fenicios y griegos.
Adonis nació en 1930 en Qasabín, un pueblo pobre de campesinos, al norte de Siria. No conoció la electricidad, el agua corriente, el teléfono ni los automóviles hasta que cumplió diez años.Ha publicado más de veinte libros, (Canciones de Mihyar el de Damasco, Este es mi nombre). Adonis es también ensayista, traductor, crítico literario y periodista.
El diario El País ha difundido estos poemas de nuevo libro, Zócalo, (editorial Vaso Roto en traducción de Clara Janés) en homenaje a México y a su amigo Octavio Paz,a quien conoció en París en 1960.
[¿EN QUÉ APOYARME?]
¿En qué apoyarme?
¿En la cuadratura del cero, en el triángulo del deseo, en las pirámides del aire o en los campamentos de la historia? ¿En los vientos que se evaporan de los cementerios o en una tórtola hambrienta? ¿Tiene la flor al fin un hueco por cuello? ¿No es la mariposa lo mismo que una llama?
¿Debo preguntar cómo acabará este mundo o cómo ha empezado este infierno?
Cómo hacerme amigo de los lobos, matar esta humanidad agazapada entre mis garras.
Mi vista ajustada a mi visión y ésta a aquélla, acompaño en su país al perfume de una rosa muerta.
Las heridas humedecen el vestido de un cielo pobre que aprende a cantar con nosotros:
El pájaro está de paso
La jaula no tiene fin.
El sol ama los caminos de los mayas.
[EN ESTE MOMENTO…]
En este momento el aire está en duelo.
Mi mirada se desplaza sobre la tapa de lo real desde que he cedido mi visión a la luz de las leyendas.
Las imágenes que ignoran el mutismo se expresan sólo en cuchicheos.
Cerezas negras son los ojos
Puentes de polvo los pasos.
¿Por qué esta incapacidad para no embriagar a la época sino con jarras de sangre y partículas de átomo?
¿Por qué no saber bailar sino sobre cadáveres de nuestros amigos y amados?
El sol ama los caminos de los mayas.
[AL FINAL, ACABARÁS SOLO…]
Al final, acabarás solo, indio rojo, hermano mío, pues nada dispersa mejor que la soledad.
El yo es arena no semilla. El yo es nube cósmica.
Antiguo-San Ángel Inn
Gisèle-César-Afif. El Líbano en miniatura.
Restaurante en un barrio histórico. El cliente se mezcla con el polvo de la historia, con su oro, sus caballos enjaezados, ensillados con montañas que tiran de la calesa del tiempo.
Lo efímero no necesita eternidad.
Lo eterno necesita de lo efímero.
Hay en este restaurante caderas en forma de alas que hablan la lengua de las nubes.
¡Una mujer en relieve! Su cabeza es un bosquecillo en flor. Sus muslos, dos vertientes de un valle.
Los jinetes de los deseos se enfrentan en su pecho.
